Есть рука, есть слова,а чернила…
Этим вечером будут красны…
Кровь от ужаса в жилах застыла —
Вас не будет у новой весны!
Двадцать пятый… Ты, верно, проклятый…
Вор гугнивый! Бессовестный! Тать…
Но в стихах клад бесценный запрятан —
Не украсть и не силой забрать!
Прорастали без устали всходы
Словом сочным, строкой кружевной.
Как нежны Вы в общеньи с природой!
Как честны перед речью родной!
Мир без Вас стал скучнее и строже,
Но главы золотой не забыл…
Снова шепчут березы:»Сережа…»
«В сердце ландыши вспыхнувших сил»…
