Он любит детские забавы,
Играет в жизнь, как в дурака,
Кидает туз, сорит деньгами,
Ждет сорванный, нежданный куш.
Стихи обо всём
Я пил так много за столом,
Глотал убогое похмелье.
Моя кружилась голова,
А дух лелеял миг запевно.
Душа пуста, веселья нету.
Вокруг всё мрачно – не твоё.
Ведь сердце тоже опустело
Стало холодным, как стекло.
Он часто был влюблён, но безответно
И вот, что странно, в основном в себя.
А для здоровья очень, очень вредно
Стихи мои – конечно же, стихи
И я наверно всё-таки поэт.
Пусть неказисты строчки и тихи,
Но для меня родней и ближе нет.
Территория безбрежного покоя,
Та изначальная прародина души,
Куда ей вернуться хочется порою,
В уюте отдохнуть сверкающей тиши.
Мысли шустрые витают
Словно пчёлы в ноосфере
Над сознанием цветущим,
Пранокрыльями махают,
Дикий ты невоплощенец,
Что забыл в своей нирване?
Ты духовный отщепенец,
Ждут друзья все на «поляне».
Давайте строить храмы в ноосфере,
Из добрых слов в сознании людей,
А стены устанавливать на вере
И чтобы в храмах
Разукрашу симпатичными стихами
Этот мир безумный, но родной.
Проросту сквозь время тёплых рифм садами.
Одарю